Depressão pré-amorosa

Depressão pré-amorosa

Ali perto uma linda mulher.

Rápida troca de olhares,

E ela começa a se aproximar.

Tenho muito a dizer,

Mas não sei o que falar.

Não consigo expor o que quero,

Nem a elogiar.

Fico com medo e pavor,

De me apaixonar.

Deve se por isso que sozinho,

Acabarei por ficar.

Nas noites babilônicas,

Não consigo paquerar.

Volto pra casa sozinho,

Sem ninguém a me acompanhar.

Porque esse boicote,

De não querer se apaixonar?

Talvez um trauma moral,

Possa vir a explicar.

Mas não faz o menor sentido,

Do amor se castrar.

Talvez fique fingindo,

Com um sorriso a demonstrar.

Uma falsa alegria,

Que serve apenas pra disfarçar,

Uma possível depressão,

Que nesses tempos devo estar.

Sozinho na multidão,

Com medo de me achar,

Perdido na ilusão,

Que o coração quer criar,

Que na vida só haverá paixão

No dia em que aceitar amar...

Castração dos desejos ou Toda segunda é dia de dor

Segunda-feira de manha, e no rosto da população cansaço explicito e doloroso. Ressaca de um domingo embriagado, rápido e sempre mais cansativo que relaxante. Tendo o álcool como única diversão, os homens bhbilônicos afogam suas desilusões com o mundo em que vivem, em divertidas reuniões regadas a álcool. E assim não percebem o tempo passar, e em transe alcoólica dormem mal. E acordam pior, e não há como remediar mais o cansaço de toda semana que passara, pois o final de semana é ilusão de liberdade, quando podemos nos libertar do tão maldito relógio que nos domina. E no atraso da segunda-feira, a cabeça dói por falta de água e o bhbilônico sem saber, se droga nas lojas que lhes prometem a cura e a salvação. A drogaria fica no meio do caminho entre sua prisão alugada e o ponto do ônibus, onde se aglomeram centenas de escravos que em marcha depressiva e triste, pagam para trabalhar. E ali naquela avenida gigante, maquinas levantam poeira que quase nos impede de enxergar o caminho, mas também tanto faz pois para o adestrado homem urbano, o caminho é sempre o mesmo. De olhos fechados para evitar a claridade da fria manha outonal, os homens sonham mais alguns minutos com sua cama, com o descanso, com a paz. Mas em pé em meio a reestruturação produtiva da metrópole, eles não podem descansar. O ônibus vem lotado para variar, e os escravos se aglomeram em uma única massa de homens que se abraçam sem se gostarem. Não há em meio a dezenas de olhares, um que seja de felicidade, e essa depressiva condição os leva rumo ao patrão, que muitas vezes está do outro lado da cidade, esperando para lhe chicotear moralmente, caso ele não chegue no horário. Transito lento, tudo parado. Alguns homens ali já estão no trabalho, e seus rostos demonstram a abstração total em que estão condicionados. O motorista não conversa com ninguém, apenas opera aquela imensa maquina que trafega por um rio de carros. Tudo engarrafado. E o stress se eleva dentro da alma de todos os homens. E se irritam com tudo e com todos. Uma guerra civil disfarçada ocorre cotidianamente na Bhbilônia mas ninguém percebe. Acham normal agredir o próximo com palavrões e buzinas, pois o comum é ser todo mundo por si. Sinal de desagrado explicito, e as pessoas mal conversam com medo do outro. Um sinal fechado e um ônibus estacionado no local errado, gera ódio em todos que lá atrás estão presos engarrafados, num funil concretado para o apocalipse motorizado. Ritual diário. Um guarda municipal, um alcagüete do estado, um X9 uniformizado, entra em discussão com o motorista do ônibus lotado que não conseguiu parar no ponto, por já ter outro ônibus ali parado. No fundo eles não percebem que está tudo errado, e em meio à discussão se percebe que todos estão angustiados. Estão a favor do motorista, mas só porque estão dentro do ônibus, pois se estivessem do lado de fora, estariam com certeza irritados. Triste essa relação entre os homens, pois não conseguem perceber que para mudarem alguma coisa é preciso cooperação. E essa cooperação por enquanto não passa de uma utópica visão, pois na sociedade da moral que louva o individuo, da salvação da alma e não do corpo, não podemos querer união. Há urgente uma necessidade de ajuda mutua, de cooperação e não competição, pois os homens se divertem apenas com o álcool, pois sem ele só lhes restaria à televisão. Talvez a igreja, mas ai é a mesma coisa, formas de controle psíquico, total abstração. Sem idéias na cabeça, não há revolução, muito menos compaixão. Pois para amar é preciso muito mais que um salário bom, um carro ou um status de patrão, para amar é preciso mudar uma simples condição. O que os bhbilônicos precisam é de ajuda, não compaixão. Não lhes de esmola, lhes de instrução. E a partir daí haverá mais conhecimento, e com conhecimento ninguém aceita sua condição. Fiéis a uma lógica que lhes fora imposta como verdade, cegos a uma falsa religião, quando os homens entenderem mais o mundo, não há como não haver revolução. Mas ai tem todo o poder, a mídia e a opinião. Como fazer para mudar isso? Essa é a maior questão. Afinal toda segunda feira, é dia de depressão. Acordam os adestrados homens metropolitanos, implorando que a semana passe rápido, que o fim de semana chegue, para mais uma vez se embriagarem em ilusão. Afinal foi o que lhes restaram, pois o salário é para o consumo de um tanto de imposição. Produtos de um sistema maligno que domina, escraviza e lhe conta que a verdade, é o que mostra a televisão. A poeira levantada pelas maquinas, sufoca e prejudica a visão. Isso está certo? Eu acho que não. Toda segunda-feira é dia de dor. Castração de desejos. Fim dos sonhos, recomeço da triste servidão. Um rebanho de homens, que nunca terão a tão procurada salvação. Bhbilônia nesse inicio de século XXI, crise de um povo que sofre com a epidêmica depressão. Essa peste do terceiro milênio, que ceifa a felicidade de toda população.

Repressão ao Elogio

Gostaria de elogiar um amigo,
Dizer que ele está bonito,
Mas o machismo impede,
Ficaria esquisito.

Gostaria de elogiar uma amiga.
Dizer que ela esta bonita.
Mas como fazer isso
Sem parecer que é uma cantada?

Por reprimir o elogio,
Essa sociedade tá toda errada.

final feliz

Odeio romance com final feliz. Alias odeio qualquer estória que termina com final feliz. Porque só se vê felicidade no fim. E o que queremos é felicidade por inteiro, o tempo todo, constante.

Sobre homens invisiveis

Fria noite Bhbilônica, e na varzea os homens invisiveis choram.
Deus teme esse lugar. Porque teme a escuridão.
Faça-se a Luz, teria dito deus.
E se fez laranja.
Noturna, drastica. Selvagem.
No vazio dos homens invisiveis, uma lata.
Uma pedra.
Fogo.
E luz!
Uma luz rala, fraca, ilustrativa.
Não vence a escuridão.
É absorvida.
Junto da vida.
Daqueles pobres homens.
Escolhidos como exemplo.
Tormento. Lamento.
Infernal demonstração de miséria.
Vida sem espectativa. Sem esperança.
O que resta a esses homens?
Talvez vingança. Mas contra quem?
Não se pode ver os culpados.
Apenas um possivel deus, um sistema, o mercado.
E quem pior para vigiar os homens invisiveis, que os de farda adestrados?
Humilham esses pobres homens. Que já nasceram humilhados.
E você finge e desconversa, quando lhe pedem um trocado.
Atravessa a rua, desconfia, fica calado.
E os homens invisiveis, continuam ao teu lado.
Mas você não os vê. Está demais ocupado.
Dormem nas ruas. Nos prédios dormem carros.
Pois os donos temem, que eles sejam roubados.
Pelos homens que dormem nas ruas.
Ta tudo muito ao contrario.
Não faz sentido, temer o evitavel.
Se tiras o carro do prédio, e ajuda o pobre desamparado.
Sem teto, sem lar, sem remédio.
Sem poder sonhar.
Sem poder chorar.
Sem poder sofrer
Sem poder sorrir.
De tudo na vida, esses pobres homens,
Foram castrados.
E o direito a morte?
Se tornou pecado.
E não há nada que se possa fazer.
Apenas viver, o inferno a qual foram deixados.
Ignorantes e ignorados.
Pobres homens invisiveis.
Triste sina de ser o mau exemplo do estado.
Se não queres o mesmo destino,
Trabalhe, e não esqueça do horario marcado.
Afinal é bem simples.
Se não quer ser invisivel,
Tens de se tornar escravo.

Pipoqueiro

Um sorriso.
Era o vendedor de pipoca.
Sorria riso fácil.
Risada saborosa.
Pipoca Aritana.

Do saquinho rosa.

Sorriso no rosto.

Criança saindo da escola.

Pipoca seu moço!
E a criançada sorria.
Alegria de pipoca.

O pipoqueiro ali vendia,

Muito mais que a pipoca.

Vendia alegria,

E sorria de volta!

Musiquinha pra Copa!

A copa do mundo vai ser na nossa casa,

Mas de que adianta,

Se a casa não é minha.

Eu que até tinha uma casa,

Que sem piedade foi derrubada,

Pra passagem da rainha.

Que vem lá da Inglaterra só pra ver a copa,

E quando a copa acaba,

É a mesma ladainha.

Dizem que o progresso traz melhoras,

Mas pra mim trouxe até agora,

Só tristezas, pela casa que eu tinha.

E agora sem casa de que adianta a copa

Se vencer ou perder o que me importa,

Já que a copa não é minha.

Essa tal de copa que nos foi imposta,

Se soubesse que seria dessa forma,

Por mim a copa, a copa aqui nem tinha.

E eu que achei que ia ver a seleção,

No meu querido Mineirão,

Sem essa de exclusão,

Quero que a copa também seja minha.

Afinal perdi a minha casa pela copa,

E se a copa do mundo é nossa

Quero que ela devolva, aquilo que eu tinha.

E mesmo que se a gente ganhar a tal da copa,

tanto faz porque o que importa,

É que a copa, a Copa não é minha!